Это дождь нам играет рапсодию лета на листьях,
Это он открывает нам двери в промокшую осень,
Это он, как мальчишка, врывается в окна со свистом,
А потом со слезами тихонько прощения просит.

Это он говорит нам о вечном в тоскливое утро,
Это он обещает цветы и палящее завтра
И, смывая с земли вечно черной их легкую пудру,
Пригибает листы тонкой сливы, похожей на лавр.

Это он – вечно юный, прекрасный, как дымка рассвета,
Серо-синий хрусталь иль туман ненавязчиво-зыбкий, – 
Словно юноша с девушкой, слезно прощается с летом
И, как вечную спутницу, осень встречает с улыбкой.