Где сон плывет не зная брода,
Почти касаясь небосвода,
Висит скворечник одинок.

Его по крыше гладит ветер,
И облака, расставив сети,
Все зазывают в путь далек.

За что скворцу такая честь -
В обсерватории осесть,
Смотреть на землю свысока?

Там различим из-за стены
Кленовый шепот тишины,
Там небо вместо чердака.

Скворец штудирует трактаты
И декламирует за плату
Стихи Тарковского-отца.

И звезды теплыми ночами
своими мудрыми речами,
Смеясь, баюкают скворца.

Ни квартирантов, ни соседей,
Ни соцсетей, ни википедий,
Ни телефона, наконец.

Ни бриллиантов нет, ни злата,
Но есть скворчиха и скворчата -
И доле рад своей скворец.
Дмитрий Даугава

К тому, что печаль не проходит, привыкнешь
и будешь весёлый на вид, как скворечник,
набитый птенцами,
на дереве жизни, –
висеть, улыбаться...
Ты станешь предтечей
воздушных людей, неумеющих падать
по осени... –
это не больно, но глупо
казаться слабей, ожидая награду
за страхопадение...
Лучше распутать
суровые нити, сковавшие душу
и разум,
забраться немного повыше, –
сидеть, улыбаться,
болтая ногами... –
И этим движением ритм нарушить
всего мироздания...
– Здравствуй, Планета!
Вадим Овчинников