У меня от него, понимаешь ли, стынет кровь
Когда он молчит и подолгу смотрит в окно.
А ты, девочка, слышала бой часов?
Значит, знай, - нам с ним уже всё равно.

У меня от него, знаешь ли, есть счастье.
он такой, с которым тепло, с ним уютно.
Девочка, милая, распадайся на части,
И вновь собирай себя где-то под утро.

У меня от него, видишь ли, нету тайн
Он ведь тьму мою обращает в свет.
Девочка милая, беги отсюда и знай:
Ты в душе его не оставишь след.

Он царапал стихи. Он писал "ей, из сорок третьей палаты."
"... Я так сильно люблю, что лучше бы застрелился."
Так и сделал. Смешной, в больничном халате...
А мне снова и снова будут стихи его сниться.