Он царапал стихи на серых больничных стенах,
Даже не думая, что рифмы иссякнут, стены - закончатся.
Мне бы выбраться из этого словесного плена,
Но вот что-то совсем не хочется.

Он царапал стихи на матрацах и простынях,
Не боясь, что заметят, не поймут и осудят.
Он писал о любви (жаль, что не для меня!),
И эти стихи меня, наверное, сгубят.

Он царапал стихи. Он писал "ей, из сорок третьей палаты."
"... Я так сильно люблю, что лучше бы застрелился."
Так и сделал. Смешной, в больничном халате...
А мне снова и снова будут стихи его сниться.