У нас говорят, что мол любит и очень, 
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет. 
А помню, соседка старуха, короче, 
Как в старь в деревнях говорила: жалеет. 

И часто, платок затянувши потуже, 
И вечером в кухне усевшись погреться, 
Она вспоминала сапожника мужа, 
Который не мог на неё насмотреться. 

Поедет он смолоду, помнится, в город, 
глядишь – уж летит, да с каким полушалком! 
А спросишь, чего мол управился скоро? 
Не скажет, но знаю: ему меня жалко... 

Зимою мой хозяин тачает, бывало, 
А я уже лягу, я спать мастерица, 
Он встанет, поправит на мне одеяло, 
Да так, что не скрипнет в ногах половица. 

И сядет к огню в уголке своем тесном, 
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек, 
Дай бог ему отдыха в царстве небесном, 
И тихо вздыхала: жалел меня очень. 

В ту пору все это смешным мне казалось, 
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее, 
Трагедии, бури… какая там жалость! 
Но юность ушла. Что нам ссорится с нею. 

Недавно, больная бессонницей зябкой, 
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла, 
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка, 
Как верно она про любовь говорила... 

Ирина Снегова (1922).

Эти стихи очень точно описываю моего дедушку. Именно так он всегда относился к бабушке!