(Кристальный порошок на пластиковой поверхности)

Голос. 

Когда вечер опускается как брезент на землю, Зажигаются на платье маленькие брызги. Как-будто уборщик после работы выплескивают воду. А я? Что я? Я просто сижу под подолом и внемлю… Странному, до боли знакомому голосу. Он далеко. То напоминает лес, то поле, а бывает щенячьи визги. Да, да… Те странные крики непонимающих новорожденных собачат. Вот он – голос вздрогнет, закашляет… Это значит, что трубку решил вкусить за мир высокопоставленный господин. А иной раз осерчает бас так, что четырехкамерная клетка в пятки уходит. Реветь хочется. Или забиться в угол и дрожать как бескрылая ангелица у дороги. И так каждый день. Боюсь, дрожу, плачу и снова боюсь. - Все, надоело! – говорю я себе, но под вечер внемлю. - Кто же ты? Зачем ты болтаешь? Тратишь время, - спрашиваю я у Осточертевшего мне болтуна. И, вдруг, замираю. Голос молчит. Он не понимает, что такое время. А как объяснить? У него-то впереди вечность. «А у тебя? Разве есть столько времени? Посмотри, как суетятся муравьи в каменном муравейнике: Такие маленькие, смешные… Таким хочешь быть?» Смеюсь. - Разве можно стать таким? Я же выше! На подоле появился тлеющий огонек сигареты. - Смотри же! Смотри! Звезда зажглась…

Спасибо, что заглянули и не поленились прочитать.