Доброе время суток, уважаемые обитатели СМ!

Я сейчас думала, какой материал поставить в этом блоге, выбрала "бумагу" и "карандаш", а про себя подумала, что главного материала здесь не укажешь, поскольку это - фантазия...

Но это так, отвлечение.

Почему я раздаю долги? Да просто так. Хочется отряхнуть с ног осень и вступить в зиму. А это никак не получится, если не отделаться от долгов.

Запись эта, как и положено осенью, с легкой грустинкой, оттого и для для заглавного рисунка я выбрала свою иллюстрацию к своему же стихотворению "Прощание в мужской рубашке", ниже будет и оно.

Осталось же у меня от осени всего несколько рисунков и к ним я присоединю те свои стихотворения, к которым делала иллюстрации.

Всё будет очень просто.

Поехали?

Это такка. очень необычный цветок. Его называют цветком дьявола и говорят, что он похож на летучую мышь... А вот кое-кто считает, что и на бабочку:) В общем, я его увидела и тут же потянулась за карандашом.

Затем - самая обычная герань. Но так получилось, что один цветок её уже засох, как и листья, второй же был как раз в поре цветения. Та появилась "Герань живая и мёртвая"

Последний номер - бегония. В глаза мне бросились прежде всего мощные стволы, а уж потом - листья.

А теперь стихи с иллюстрациями.

Начнём с забавного:)

Парочка от моей любимицы - это женщина, живущая в эпоху Серебряного века. Она иронична, саркастична и судит обо всем через призму своего жизненного опыта. Я очень ее люблю, но прошу не путать со мной, автором.

Шляпка

Бесстрастно взять стакан вина,
Не выпить так же безучастно...
Вы говорите: жизнь прекрасна.
И верите, что влюблена.

И впрямь: пусть не видать не зги,
Всё под откос и нет порядка -
Что Вы мне, что друзья, враги,
Когда на мне такая шляпка!

Слухи

Я бесшабашна? Пусть.
Многие так говорят.
Радость всё та же грусть -
Только смени заряд.
Я безрассудна? Вздор.
Горечь вершит дела.
Жарких ночей укор
Жалок, как все слова.
Я холодна? Не верь.
Спит подо льдом огонь.
Плотно закрыта дверь.
Страшно - ключей не тронь.
Непостоянна? Да.
Не изменяю? Нет.
Вера без дел мертва.
Гаснет без мрака свет.
Не влюблена? Ну что ж...
Может быть это так.
Только пойми, что ложь
Сложит любой дурак.

Теперь вернёмся в лето

Летняя баллада

Эта летняя баллада
Нежится в потоках света.
Скоро время листопада,
Но пока что зной и лето.
Через ветви — солнца пряди.
Комары танцуют джигу.
Я открою том не глядя
И впишу балладу в книгу.

Эту летнюю балладу
По утрам горланят птицы,
А рулада от цикады
Сон сдирает сквозь ресницы.
Чёрный кофе, запах тостов,
И лоханка земляники.
Если человек как остров,
То вокруг лихачат блики!

Эту летнюю балладу
Дождь по лужам выбивает,
И лягушки серенаду
Раздуваясь, выпевают.
Видно притаился где-то
Как улыбка без Чешира
Дирижёр, чьё имя Лето,
Попивая frech кефира.

Посылка

Дирижёр вздыхает тихо:
Если надо — значит надо...
Вот вам вечная шутиха -
Эта летняя баллада.

Это стихотворение сложное по форме... возможно, даже слишком. Тем не менее...

Сейчас мы пополам, но обещаю...

                        Я так тебя люблю, что я уже не знаю,
                        Кого из нас двоих здесь нет.
                                                   П. Элюар

Сейчас мы пополам. Но обещаю
Я в тот же миг вернуться налегке,
Навечно, как навечно уходила,
И в тот же день и час, когда ушла
Со стороны реки по узкой тропке,
Поросшею кудрявой муравою,
Я пробегу, земли касаясь вряд ли
Босыми и озябшими ступнями,
Оставив позади куски тумана,
Навстречу солнцу, пачкавшему мёдом
Стволы высоких сосен, что хвоёю
До сини очищают небеса,
Где рыжих белок хоровод весёлый,
Где воздух тал и свеж, как после бури…
И, дом завидев, бег остановлю…

   В этом доме большие французские окна...

Промелькну, словно тень, мимо яблонь, умытых росою,
Мимо струн гамака, мимо чашки, забытой вчера.
Хоть дыхания нет, сердце бьется... Как странно. Не скрою,
Я, наверное, слишком желала. И слишком ждала.

   В этом доме всегда было много друзей...

Я дойду до двери с колокольчиком медным и звонким,
Лёгкой тенью скользну сквозь неё в тишину и тепло.
Сколько лет будет мне, не припомню, но, словно девчонка,
На пороге замру, засмеюсь. Кто сказал: всё прошло?

   В этом доме разорваны время волокна...

Есть ли рай, есть ли ад, пусть всё сон, взмах ресниц, тьма без края,
Пусть ты тень, пусть я лгу, пусть глупа, пусть нелепа, как все,
Ты поверь — я вернусь. В тот же миг, как умру, обещаю.
Хорошо бы с утра, чтоб успеть пробежать по росе.

   В бесконечности черных и белых полей.

Нас ночью ожидают звездопады,
И треск костра, и красное вино,
И простота придуманного мира,
В котором мы бесповоротно схожи,
Так, что я и сама порой теряюсь -
Кто тень из нас, кто пишет эти строки,
И кто кому вернуться обещал…

И напоследок то, с чего начинала -

Прощание в мужской рубашке

На губах твоих печаль как следы моей помады.
Мне не жаль, тебе не жаль. Улыбаемся — так надо...
Отчего тогда печаль?

Знаешь, много лет назад мы могли бы стать богами...
Если мой поймаешь взгляд — поцелуемся глазами.
И, как раньше, шаг назад.

стихотворение и рисунок составляют единое целое, дополняя друг друга. Автор писал и то и другое практически одновременно.
А сколько тут романтики, сколько сарказма - каждый решает для себя сам:)

На этом всё! Увидимся зимой:)