"Над маслянистым рокотом мотора и нежным, уютным лепетом реки возвышаются здания. Ветер шелестит меж бревен и ласково ворошит солому крыш; стены вздымаются все выше, заполняя пространство этажами; десятки домов сменяются сотнями, тысячами; они расползаются во все стороны от берега, заслоняя собой свет над равниной.
Они обступают. Они растут.
Река виляет и изгибается навстречу городу, который внезапно возникает передо мной, тяжело врезаясь в пейзаж. Он огромен. Он знаком до последней канатной дороги, до последней крыши, до последнего тупика.
Нью-Кробюзон."
Лодка подходит к пристани, и я спрыгиваю на гладкие, вылизанные водой и подошвами камни. Бросаю рулевому шекель - улавливая едва слышное ругательство, ну да пусть его... В его праве бояться меня.
Почти ночь. Улицы Ручейной стороны пустынны, сейчас можно найти на свою голову и бандитов с их голодным блеском ножей, и тварей, выползающих из нор в поисках добычи. Вторых отпугнет цвет моей одежды и желтизна шейного платка. Первые куда менее разумны, и вполне могут напасть на одиночку. Это хорошо. Без них городу станет спокойнее.
Я не горю желанием сразу отправляться домой. Зачем? Смотреть в удивленные лица слуг - вернулся? Подробно излагать отцу очередную порцию художественного вранья, потому что говорить правду я не имею права и не хочу? Слушать ахи-охи осчастливленной матери?
К Раконогу, к спятившему божку на тонких крабьих лапках. Лучше уж шагать через круги фонарного света туда, где воняют всеми ароматами магии громоздкие корпуса Университета.
Там никогда не спят. Там у любого мага найдется пара-тройка друзей, чтобы скоротать ночь за беседой, дать на время четвероного голема, и выпить за то, чтобы наши стихии не утратили сил ни-ко-гда...

Гиперион Джоэль Фаррелл, сын парламентария из руководства партии Три Перышка.
Талантливый маг солнечного потока.
Штатный заклинатель милиции города Нью-Кробюзон в чине капитана.

Серая форма. Рабочая трость с тяжеленным золотым оголовьем - золото лучше всего накапливает энергию солнца. Острые уши - памятка от кого-то из студентов-биомагов, может быть, даже от неугомонной Алекты Кэрроу, ныне первого городского палача...

Солнечно-желтый шейный платок. Больше - никаких украшений, амулетов и прочего. Защитные заклятия вшиты прямо в нити мундира, а остальное ревнивое светило постарается уничтожить.

Алые глаза, модифицированные все теми-же биочародеями. Иначе постоянно смотреть на солнце невозможно.

Обманчивая легкость движений.

Увлекательная, и тоже обманчивая поза щеголя и фата. Подбородок надменно вскинут, взгляд скользит поверх голов...

И-раз - простейшая боевая позиция. Тот же взгляд нашел и окликнул светило.

И-два - выбранная цель точно на линии огня... или в зоне, но чего-то гораздо страшнее.

Солярник, он же маг солнечного потока, за долю секунды способен превратить тонкий лучик в подобие лазера, поток света - в шквал чудовищного жара, воспламенить самый воздух и превратить площадь в легкий черный пепел.

Ходят слухи, что солярники теряют силу ночью. Это очень опасное заблуждение, отправившее в небытье не одного самоуверенного бандита. Золото прекрасно аккумулирует силу солнца. Луна отражает именно его свет. А звезды... вы ведь сами прекрасно знаете, что такое звезды, верно?